A gente anda como quem corta.

Jorra.

Cota cada passo

fica conta cicatriz.

Acorda em outro canto

em outro conto

A gente anda como quem voa

já não toca o chão

já não toca

não cota

não corta

E voa o tempo, sobre os passos

sobre o sono

A gente voa como quem anda.

Queimando as roupas e os restos,

os rostos,

as formas.

O que fica?